21 agosto 2000
La mano di Hermione Granger che impugnava la bacchetta tremava mentre calcolava tutti i modi possibili per cercare di salvare il giovane disteso sul suo tavolo di pronto soccorso. Era stato colpito da una maledizione lanciata da uno dei soldati di Draco Malfoy e ora, uno spettacolo orribile si stava svolgendo davanti ai suoi occhi. "La sua pelle si sta staccando a strati!" esclamò disperata.
Tentò frettolosamente un incantesimo di evocazione, le parole che le frullavano in testa mentre pensava: " Accio Pozione Rigenerante di Mandragora e... e... Argento mescolato con Dittamo!"
"No!" Una voce profonda risuonò alle sue spalle, seguita dal rumore sordo di stivali di pelle di drago. "Ti sta manipolando la mente, signorina Granger. La maledizione. Prenditi un momento per respirare e valutare come ti senti", intervenne Piton.
"Come mi sento?!" esplose Hermione furiosa. Fece per spingere Piton e entrare nell'armadietto delle pozioni, ma la sua mano artigliata le afferrò il bicipite, bloccandola sul nascere. "Ho la sensazione che stiamo lasciando morire quel ragazzo, in modo atroce!"
«Lei sta permettendo alla maledizione di offuscare la sua mente, signorina Granger», osservò Piton, tenendo la bacchetta alta mentre pronunciava un acuto controincantesimo. Improvvisamente, la nebbia mentale di cui non si era accorta si dissipò dalla sua mente. «Deve imparare a riconoscere i segni del Confundo Medicus quando lo incontra, a prescindere da ciò che le suggerisce l' istinto . Quante volte dovremo ripetere tutto questo?»
Si voltò verso il giovane mago tormentato. Non gemeva più per la sofferenza e lei poté notare che era ricoperto di pustole scoppiate. Non contenta e sentendosi sopraffatta, Hermione si liberò dalla presa di Piton e lanciò un Accio per preparare le pozioni necessarie a contrastare la maledizione che affliggeva il ragazzo.
«La signorina Weasley non ha la stessa difficoltà che hai tu, signorina Granger», osservò Piton, un'osservazione che lo ferì, mentre vegliava sui suoi sforzi per curare il paziente ormai stabilizzato. Finalmente, il polso del ragazzo si regolarizzò mentre Hermione gli somministrava le cure appropriate e applicava unguenti lenitivi sulle sue ferite con la bacchetta.
"Sì, beh, Ginny ha ancora difficoltà con gli incantesimi di guarigione di base e con l'identificazione dei controincantesimi e delle pozioni corretti, quindi nessuna di noi è perfetta", rispose Hermione con amarezza e senso di colpa per aver attaccato Ginny per vendicarsi di Piton.
Per un attimo, un pensiero fugace le balenò nella mente: Snape stava forse cercando di metterli l'uno contro l'altro? C'era forse un piano più profondo in atto? Un piano dall'altra parte? No. Scosse la testa e si asciugò il sudore dalla fronte con il dorso della mano che impugnava la bacchetta. Non era quello il caso.
"Devi calmarti. Regola le tue emozioni o deluderai chi ha più bisogno di te", le consigliò Piton mentre la seguiva alla postazione di disinfezione. I suoi occhi erano fissi sulle mani tremanti che stava immergendo nell'acqua sterilizzata, ormai intorpidite.
«Non ero destinata a fare la guaritrice», sbottò Hermione a denti stretti, la stanchezza che le traspariva dalla voce. Diede le spalle al lavandino e si rivolse al mago che ogni giorno la istruiva e la torturava. «Sono qui solo per via di un mio malinteso senso di superiorità morale misogina. E anche per colpa di Ginny.»
"E questo è bastato a tenere al suo posto la 'grande' Hermione Granger? A farle fare qualcosa che chiaramente non vuole fare?" chiese Piton senza mostrare alcuna emozione.
«Non ho intenzione di spiegarti i motivi della mia presenza qui, Severus, quindi per favore tieni per te le tue curiosità», ribatté Hermione con voce più stanca che arrabbiata. Giunse le mani e continuò: «Vorrei poter dire che non riesco a credere che Draco Malfoy sia responsabile di tutto questo, ma non sono affatto sorpresa».
Snape inclinò la testa di lato, alzando un sopracciglio, mentre continuava a osservarla. "Credi davvero che Draco Malfoy tragga piacere da ciò che fa? Che tutto questo sia un mezzo per raggiungere un fine, per la sua soddisfazione personale?"
Essendo una doppiogiochista, per Hermione non era mai una sorpresa sentire Piton fare l'avvocato del diavolo. Eppure, un senso di disgusto le ribolliva nel petto. Non riusciva a concepire alcuna giustificazione per le azioni di Malfoy, soprattutto considerando che Piton sapeva quanto fosse stato malvagio e freddo l' erede biondo per tutta la vita. Quello che stava facendo ora era solo il passo successivo del suo sadico bullismo: un omicidio crudele, doloroso e a sangue freddo.
"È poi così sorprendente crederci?" ribatté lei agitata. "È sempre stato insensibile e crudele. Mi ha maledetto i denti al quarto anno - te lo ricordi, ovviamente, e hai riso. Ha cercato di far giustiziare l'ippogrifo di Hagrid al terzo anno. Ha letteralmente ucciso Albus Silente al sesto anno... Devo continuare?"
Gli occhi già incredibilmente scuri di Snape si scurirono ulteriormente mentre sbuffava freddamente, rivolgendosi a Hermione: "E tu sei l'incarnazione della perfezione, eh? Cerchi di ostentare il tuo complesso di superiorità morale a chi, Granger... a me?"
Hermione sbuffò. "Non sto cercando di essere moralmente superiore a Draco Malfoy. Sono moralmente superiore a lui. Sta uccidendo spietatamente i suoi compagni di classe, i suoi insegnanti, la sua comunità, e per cosa? Per il posto ai piedi del letto di Colui-Che-Non-Deve-Essere-Nominato?"
In un impeto improvviso di emozione, Piton afferrò Hermione per il colletto della camicia, il suo respiro le aggredì il viso, per poi lasciarla andare con la stessa rapidità con cui l'aveva stretta. Fece un passo indietro, mormorando: "È un'impresa inutile".
Con un brusco "pop", Snape svanì, lasciando Hermione a chiedersi cosa avrebbe potuto dire se non avesse liquidato i suoi sforzi come inutili.
-------------------------
27 settembre 2003
La solitudine la tormentava senza sosta. Erano passati otto giorni dall'ultima volta che aveva visto Malfoy, e la solitudine le sembrava opprimente. Persino quando trascorrevano del tempo insieme, una tensione gelida e opprimente aleggiava nell'aria. Otto giorni prima, lo aveva sorpreso a rientrare al maniero attraverso la Polvere Volante di famiglia, dopo la sua serata con Blaise. La sera in cui l'aveva lasciata per andare al pub a "bere qualche pinta".
Era la mattina presto del giorno dopo. Dopo una notte insonne a causa dell'imbarazzo per il suo fallito tentativo di sedurlo, Hermione aveva deciso di vagare per i corridoi deserti del maniero, sperando che il sonno la trovasse lungo il cammino.
Tutto ciò fu però interrotto bruscamente da una luce verde che le balenò con la coda dell'occhio nel momento stesso in cui mise piede nell'atrio della dimora. Vestito con gli stessi abiti della sera precedente, Draco Malfoy barcollò per riprendere l'equilibrio mentre si scrollava di dosso la Polvere Volante.
Era ubriaco. Comunque.
Prima che potesse dileguarsi silenziosamente ed evitare di essere vista, lui si era accorto che lo stava fissando. Anche da lontano, non poteva non notare il sorriso freddo e malvagio che gli si dipinse sul bel viso mentre si avvicinava. Era una cosa profondamente inquietante.
Fu allora che li notò e ne sentì l' odore : macchie di rossetto sul colletto e il profumo intenso che gli impregnava la pelle. A Hermione era diventato fin troppo chiaro che aveva passato la notte con un'altra strega. Qualcuno che aveva incontrato alla taverna, presumeva.
Non sapeva perché quel pensiero le fosse sembrato una pugnalata al petto, mentre rimaneva immobile, paralizzata. Dopo un silenzio interminabile, finalmente trovò il coraggio di aggirarlo. Prima che potesse sfuggire alla sua presa, però, lui allungò una mano per afferrarla possessivamente per un braccio.
«Se desidero passare il mio tempo con streghe disperate, me ne andrò al pub, dove è il loro posto», la schernì freddamente, le parole pronunciate con voce impastata dall'alcol. Per fortuna, la lasciò andare quando lei fece per allontanarsi.
Quella era stata l'ultima volta che lo aveva visto, otto giorni prima.
Erano trascorsi otto giorni interminabili e la solitudine che provava la portava a chiedersi quali dei suoi sentimenti verso i Malfoy fossero reali e quali fossero solo il risultato del non avere più nulla a cui aggrapparsi. Si ritrovò persino a chiedere a Meep quanto sarebbe durato ancora il tour promozionale di Narcissa, ma, con sua grande delusione, Meep era all'oscuro quanto lei.
Essendo parte della famiglia, venivano entrambi tenuti all'oscuro di tutto. Per la famiglia Malfoy, lei e Meep erano la stessa cosa. Se qualcuno avesse detto a Hermione, al quarto anno, che avrebbe avuto gli stessi diritti degli elfi domestici, si sarebbe immaginata un mondo ben diverso da quello che esisteva ora.
Per combattere la solitudine insopportabile, Hermione continuava a camminare. Un passo dopo l'altro, ancora e ancora. Passeggiava per i giardini della tenuta, imparando a conoscere ogni angolo e anfratto, affinando il controllo della sua magia. Non era molto, ma era un modo per passare il tempo e distrarsi dal vuoto che minacciava di divorarla viva.
--------------------
Il sole era tramontato da tempo sui giardini della tenuta e l'aria gelida pizzicava il naso di Hermione mentre sedeva sulla veranda dell'ala ovest. Quel fastidio era un amaro promemoria del fatto che l'indomani avrebbe probabilmente portato la prima gelata della stagione. Avrebbe avuto l'opportunità di assistervi? Che aspetto avrebbe avuto la tenuta, avvolta da una coltre di brina che si sarebbe sciolta con il sole del mattino?
Inspirando profondamente dal naso, Hermione si strofinò le braccia coperte dalle maniche con le mani guantate e si alzò dalla sedia in ferro battuto su cui era rimasta seduta per le ultime due ore. Un lieve sbadiglio le sfuggì dalle labbra mentre varcava la porta e rientrava nel maniero.
Il freddo si dissolse all'istante, ma un gelo profondo e penetrante le attanagliava ancora le viscere, e c'era un solo rimedio. Il pensiero di un bagno caldo e fumante prima di coricarsi era per lei più che allettante.
Tuttavia, quando raggiunse il pianerottolo che conduceva alla porta della sua camera da letto, si ritrovò paralizzata. La sua porta, l'ingresso al suo rifugio, era scomparsa, inghiottita da un muro spoglio che la fissava. Beffardamente. Il panico la assalì e pensieri angoscianti la invasero all'improvviso.
Malfoy aveva forse cambiato idea su di lei? Era troppo rischioso per la sua famiglia continuare ad aiutarla e a proteggere ciò che restava dell'Ordine? Avevano forse confermato la morte di Harry, non lasciando più nulla per cui combattere? La stava forse finalmente consegnando a qualcuno che l'avrebbe trattata come tutti gli altri nati babbani? Lasciandola in balia dei suoi pari, torturata e violentata?
Il suo mondo crollò mentre si precipitava verso il muro appena sgombro e iniziava freneticamente ad artigliarlo. "Per favore, per favore, per favore!" implorava, le unghie che le laceravano la veste guantata e graffiavano la vernice del muro. "Non posso perdere anche questo", gridava.
«Granger», una voce familiare cercò di sovrastare il suo frenetico grattarsi, ma senza successo. «Granger!» La voce la chiamò di nuovo, questa volta accompagnata da braccia forti che la spingevano bruscamente contro un muro. Una sensazione acuta e bruciante sulla guancia la svegliò finalmente. Era appena stata schiaffeggiata, si rese conto, era stata schiaffeggiata forte .
Lì, Draco Malfoy le stava di fronte, i suoi occhi preoccupati fissi nei suoi e la sua mano calda le accarezzava la guancia dolorante.
«Dov'è la mia camera da letto?» chiese lei, spingendolo via con forza. «Cosa sta succedendo? Dove sto andando?»
«Sei calma?» chiese con tono composto, indietreggiando e ritirando la mano dal suo viso. I suoi occhi continuavano a scrutarla attentamente.
Con una certa esitazione, annuì. "Ma non resterò così a lungo se non me lo dici e basta."
Non le diede una risposta immediata. Invece, allungò timidamente la mano, premendo le dita contro il ciondolo a forma di serpente che portava al collo. Una familiare e nauseabonda stretta all'ombelico li trasportò via dal freddo corridoio, lasciandosi alle spalle le sue paure e i suoi interrogativi.
------------------------
Quando ricomparvero, Hermione si allontanò subito da Malfoy, la sua diffidenza nei suoi confronti tornò immediatamente a farsi sentire. Senza rispondere alle sue domande né rassicurarla, aveva usato la sua magia per teletrasportarli contro la sua volontà. Si sentiva violata.
Con sua grande sorpresa, invece di una buia prigione o di una stanza piena di uomini mascherati in attesa di prenderla, si ritrovò in una spaziosa e lussuosa camera da letto. Le modanature bianche alle pareti si armonizzavano con la carta da parati color bordeaux e champagne. Un lampadario dorato, con candele incantate, inondava la stanza di una luce calda e invitante. Un magnifico letto a baldacchino occupava il centro della stanza, affiancato da un'incantevole chaise longue ai suoi piedi.
Una porta sul lato della stanza si apriva su un lussuoso bagno, dotato di una vasca da bagno profonda e di una doccia a vapore. Una serie di porte finestre in vetro con tende trasparenti conducevano a un piccolo ma arioso balcone con vista sui roseti.
Malfoy l'aveva portata in un'altra parte della dimora. Non se ne andarono mai più. Un senso di sollievo pervase il suo corpo tremante, e lei si voltò verso di lui, i suoi occhi che le ponevano silenziosamente le domande che non riusciva a formulare a parole.
"La tua porta non c'era più perché ho deciso che ti serve una nuova stanza", spiegò Malfoy, con un'espressione priva di emozioni e le mani nascoste dietro la schiena.
Lo sguardo di Hermione percorse il suo nuovo spazio, soffermandosi su ogni piccolo dettaglio e annuendo in segno di approvazione. Una grande scrivania attirò la sua attenzione e notò il suo calendario posizionato con cura in un angolo. "Questa... questa non è la tua camera da letto, vero?"
«Certo che no», rispose lui, scuotendo la testa. «Ho bisogno dei miei spazi, Granger. Posso sempre venire a trovarti qui se mai ne avessi voglia», aggiunse con un sorrisetto.
"Ma... perché? Non desterebbe sospetti se qualcuno lo scoprisse?" chiese Hermione, mentre la tensione nel suo corpo si scioglieva lentamente. I suoi occhi vagarono verso il letto, invitante e adornato da un piumone e morbidi cuscini. Il pensiero di sprofondare in quelle lenzuola soffici dopo mesi passati a dormire su un vecchio materasso a molle logoro la elettrizzò.
Malfoy, vestito con una semplice maglietta bianca e pantaloni blu scuro, scosse la testa. "Chi lo scoprirebbe? Inoltre, molti uomini hanno le loro... preferite, per usare un eufemismo. Le mogli non lo apprezzano, ovviamente, ma è naturale per noi... ossessionarci per una strega. Soprattutto quelle con cui abbiamo avuto... rapporti intimi", si giustificò. "E credo di aver reso la mia 'ossessione' per te fin troppo evidente agli altri, no?"
"Ma... perché?" insistette Hermione, riportando lo sguardo sul suo viso, le guance arrossate quando notò che lui la fissava sulle mani. In preda al panico, si era graffiata i guanti con le unghie.
"Hai un aspetto trasandato e sono stufo di vederti così abbattuta. Ho pensato che questo potesse esserti d'aiuto", disse con tono pragmatico, appoggiandosi al palo in fondo al letto, con lo sguardo fisso su di lei.
Si morse il labbro e annuì, cercando di riordinare i pensieri e le emozioni. "Ho pensato che potesse essere un regalo di compleanno in ritardo", confessò, appoggiandosi alla sponda opposta del letto.
Un'emozione fugace attraversò il volto di Malfoy prima che tornasse alla sua solita espressione stoica. "Non mi ero reso conto che fosse oggi", rispose a bassa voce.
«Non è così», lo corresse lei, stringendo nervosamente la sponda del letto. «Era il 19. Ho compiuto 24 anni da 8 giorni», chiarì, il suo tono che lasciava intendere che il suo compleanno avesse poca importanza per lei, e ancor meno per lui.
Non le fece gli auguri di compleanno né si scusò per averlo perso. Invece, si morse l'interno della guancia e distolse lo sguardo da lei. "Sei libera di essere te stessa in questa stanza, qualunque cosa significhi per te."
Hermione rifletté sulle sue parole. Per lei, essere se stessa significava studiare, scrivere e usare la magia liberamente. "Posso essere me stessa solo fino a un certo punto senza la magia", sussurrò.
Malfoy sbuffò. «Puoi usare un po' della tua magia. Esercitati quanto puoi; so cosa hai combinato. Non fare la sciocca con me, Granger, e non pensare che io sia uno sciocco. So tutto quello che succede nel maniero. Faresti bene a ricordartelo», affermò con uno sguardo eloquente.
Ci rifletté un attimo prima di scegliere di rispondere con onestà e cautela. "Non è la stessa cosa", si lamentò. "Senza la mia bacchetta. Senza tutta la mia magia. Non hai idea di cosa si provi."
«Certo che no», rispose freddamente, estraendo la bacchetta e facendola roteare tra le mani. «Ma ci sto provando.»
"Ma... perché?" insistette Hermione, riportando lo sguardo sul suo viso, le guance arrossate quando notò che lui la fissava sulle mani. In preda al panico, si era graffiata i guanti con le unghie.
"Hai un aspetto trasandato e sono stufo di vederti così abbattuta. Ho pensato che questo potesse esserti d'aiuto", disse con tono pragmatico, appoggiandosi al palo in fondo al letto, con lo sguardo fisso su di lei.
Si morse il labbro e annuì, cercando di riordinare i pensieri e le emozioni. "Ho pensato che potesse essere un regalo di compleanno in ritardo", confessò, appoggiandosi alla sponda opposta del letto.
Un'emozione fugace attraversò il volto di Malfoy prima che tornasse alla sua solita espressione stoica. "Non mi ero reso conto che fosse oggi", rispose a bassa voce.
«Non è così», lo corresse lei, stringendo nervosamente la sponda del letto. «Era il 19. Ho compiuto 24 anni da 8 giorni», chiarì, il suo tono che lasciava intendere che il suo compleanno avesse poca importanza per lei, e ancor meno per lui.
Non le fece gli auguri di compleanno né si scusò per averlo perso. Invece, si morse l'interno della guancia e distolse lo sguardo da lei. "Sei libera di essere te stessa in questa stanza, qualunque cosa significhi per te."
Hermione rifletté sulle sue parole. Per lei, essere se stessa significava studiare, scrivere e usare la magia liberamente. "Posso essere me stessa solo fino a un certo punto senza la magia", sussurrò.
Malfoy sbuffò. «Puoi usare un po' della tua magia. Esercitati quanto puoi; so cosa hai combinato. Non fare la sciocca con me, Granger, e non pensare che io sia uno sciocco. So tutto quello che succede nel maniero. Faresti bene a ricordartelo», affermò con uno sguardo eloquente.
Ci rifletté un attimo prima di scegliere di rispondere con onestà e cautela. "Non è la stessa cosa", si lamentò. "Senza la mia bacchetta. Senza tutta la mia magia. Non hai idea di cosa si provi."
«Certo che no», rispose freddamente, estraendo la bacchetta e facendola roteare tra le mani. «Ma ci sto provando.»
Gli occhi di Hermione rimasero fissi sulla bacchetta nella mano di Malfoy. Erano passati mesi dall'ultima volta che aveva sentito la sua bacchetta nel palmo della sua mano. Un pensiero terrificante le attraversò la mente, un pensiero che non aveva mai preso in considerazione fino a quel preciso istante, mentre fissava la bacchetta di Malfoy.
«Malfoy...», iniziò lei, staccandosi dal letto e mantenendo lo sguardo fisso su di lui. «Che fine hanno fatto le bacchette?»
«Mi stai chiedendo che fine ha fatto la tua bacchetta», le disse, la sua risposta fredda e i suoi occhi privi di emozioni, offuscati dall'Occlumanzia in cui spesso si avvolgeva.
«Sì», rispose lei, la pazienza che le si affievoliva mentre a stento si tratteneva dal roteare gli occhi. «Li hanno dati ai... maestri? Si usano insieme ai... collari? Come un modo per focalizzare la nostra magia?» Le sue dita accarezzarono delicatamente il serpente attorcigliato intorno al suo collo, il custode della sua magia. «Che fine ha fatto la mia bacchetta, Malfoy?»
Malfoy ripose la bacchetta nel fodero, inspirò profondamente prima di emettere un sospiro. "Furono radunati insieme a tutti voi", spiegò, scostandosi anche lui dalla sponda del letto. "E poi furono bruciati."
Sentendo la notizia, si strinse lo stomaco e si piegò in due come se fosse stata pugnalata. "Oh", mormorò, il labbro tremante che tradiva il suo tentativo di rimanere impassibile. "Questa... questa notizia fa più male di quanto pensassi."
Improvvisamente, Malfoy le si parò davanti, afferrandole le braccia per la seconda volta quel giorno. La raddrizzò e le sollevò bruscamente il mento con una mano aggressiva. "È solo una bacchetta, Granger," la sua voce rimase distante e fredda. "Mostrare debolezza per averla persa è, nella migliore delle ipotesi, da imbecille. Non fare la sciocca," la rimproverò.
«Significava tutto per me», singhiozzò piano. Sapeva che lui capiva il dolore che derivava da una simile perdita. Le sue emozioni potevano essere celate, ma lei riusciva a leggerle nei suoi occhi, persino attraverso lo scudo dell'Occulmandia. «Ricevere la mia bacchetta da Ollivander... è stata la prima volta che mi sono sentita non più una strana, bizzarra emarginata. Anche se quel sollievo è durato poco. Una volta iniziato il primo anno, sono tornata diversa, ma per tutte le ragioni opposte.»
«Granger,» la sua voce si addolcì mentre la guardava. Doveva apparire in pessime condizioni: grandi occhi umidi da cerbiatta che lo fissavano da sotto ciglia scure e bagnate, le labbra leggermente gonfie per il nervosismo. «Sarai sempre diversa.»
Le sembrò naturale, pensò mentre gli si avvicinava. Le sue mani, che prima erano sulle sue braccia, si spostarono timidamente verso la sua vita, e lui abbassò la testa per catturare le sue labbra per la seconda volta. Questa volta, però, si permise di sentire; di assaporare il momento.
Il bacio fu lento, le labbra danzavano mentre la sua lingua si protendeva per leccarla dolcemente. Con un gemito di desiderio, lei lo lasciò entrare, premendo il suo corpo bramoso contro il suo. Sentiva il suo desiderio che si intensificava contro di lei, e fremette mentre si permetteva di immaginare cosa avrebbe provato averlo dentro di sé. Se si fosse abbandonata alla solitudine e lo avesse lasciato prenderla contro il letto con il piumone.
Le sue mani si posarono sulla sua schiena mentre la stringeva a sé con un profondo gemito, la sua lingua che scivolava deliziosamente contro la sua.
Un brivido gelido la percorse mentre lui si ritraeva e scuoteva la testa. "Mi stai rendendo tutto estremamente difficile", disse senza fiato, allontanandosi da lei per nascondere la sua eccitazione.
«Mi desideri», affermò con sicurezza, il viso e il corpo ancora arrossati.
«Certo che ti desidero, Granger», disse, coprendosi il viso con le mani. «Desiderare ciò che non posso avere non è una cosa a cui un Malfoy è abituato.»
Hermione si leccò le labbra e fece un passo verso di lui. "Chi può dire che questa volta non puoi avere quello che vuoi?"
«Devo dire questo», affermò con fermezza, alzando una mano per impedirle di avvicinarsi ulteriormente. «Solo perché desideri sentire il tocco di un uomo non significa che tu desideri il mio tocco. Non illuderti con la tua solitudine.»
Aprì la bocca per parlare, ma poi la richiuse con forza, scacciando la disperazione mentre era costretta a ricordare l'ultima volta che aveva cercato di sedurlo.
«Allora dammi qualcosa da fare», implorò impazientemente incrociando le braccia al petto. «Leggere romanzi, passeggiare per strada e sorseggiare tè tutto il giorno potrebbe essere appagante per alcuni , ma io sto perdendo la testa, Malfoy», disse portandosi una mano alla fronte e cercando di ignorare il crescente imbarazzo.
"Hai chiaramente qualcosa in mente, quindi dillo e basta", la incalzò con un sopracciglio alzato.
«Lascia che ti aiuti con i controincantesimi. Sai tutto quello che succede nel maniero, quindi devi sapere che ho origliato la conversazione tra te e Piton.»
Gli occhi di Malfoy si scurirono prima che scuotesse la testa e sospirasse. "Va bene."
«Va bene?» chiese lei, sorpresa che lui non avesse reagito alla sua richiesta sfacciata.
“Sì, va bene. Prima o poi mi sarei rivolto a te. La prossima volta che mi capiterà tra le mani qualcosa proveniente da Snape, chiederò il tuo aiuto.”
«Grazie», rispose lei con le mani giunte davanti a sé.
«Non mi servono i tuoi ringraziamenti né la tua gratitudine, Granger», le disse bruscamente voltandosi e dirigendosi verso la porta. «Ora datti una ripulita e riposati. La prossima volta che ti vedo, non farti trovare imbronciata.»
Hermione annuì senza dire una parola mentre lo guardava uscire dalla stanza con un sonoro "clic". Avvicinandosi alla scrivania, Hermione prese il suo calendario e lo aprì.
Le sue annotazioni rosse sul calendario erano perfettamente visibili a tutti.